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sábado, 17 de noviembre de 2012

El cine y la literatura contienen la única realidad que existe

Comienzo de la novela Don Quijote de la Mancha, parte I (1605)
El de arriba será el principio de la gran novela de Cervantes por toda la eternidad. Lo que narra pertenece al mundo real.

La única forma de realidad está en el cine y en la literatura. La realidad deja de lado al teatro porque en ese hay variaciones; una indisposición de un intérprete, un traspiés de otra, y su mundo varía, ya no es real, ya no podemos afirmar que sucederá esto o lo otro invariablemente. ¿Se sabe que un mundo es real cuando no hay variación? Sí, esto es así aunque cambie infinitamente la condición de todos los lectores o espectadores de una obra, pues en verdad lo interesante está en los que viven esas historias (que nosotros llamamos ilusoriamente ficticias): todos perciben que algo les ocurre de una forma concreta; pongamos el ejemplo del autor que escribe una novela con 20 años. Pasan 30 años y el autor relee lo que ha escrito, piensa en cambiar cosas, ya aquella realidad de sus 20 no es la misma que la que percibe a los 50. Más tarde se da cuenta que no debe cambiar nada, que aquello nació de su yo juvenil, que no tiene derecho a añadirle diferencias, aquello pertenece a una realidad invariable, es lo único que es real de verdad, él ha cambiado, él ya no es el mismo ser, ha dejado de ser real. Si cometiera el engaño de variar algo, habría convertido su obra en falsa.

Plano sesgado y engañoso del duelo en El hombre que mató a Liberty Valance (1962)

 Plano general del duelo en El hombre que mató a Liberty Valance (1962)
Veamos el ejemplo cinematográfico: la comentada escena en que el personaje que interpreta James Stewart en El hombre que mató a Liberty Valance (1962) cree haber matado en un duelo al mismísimo Liberty Valance. ¿Por qué es más real esa secuencia, a pesar del engaño que lleva en su encuadre de cámara, que otra del que llamamos mundo real en que vemos caer un botón de nuestra camisa y se pierde delante de nuestros ojos debajo de la cama? La respuesta no puede ser más sencilla: en una nueva proyección, el personaje siempre creerá que es él el que dispara y mata al villano. Sin embargo, de todos los botones que perdamos bajo la cama, nunca tendremos la certeza de si en verdad han caído ahí o debajo de un mueble cualquiera, la mesa de noche tal vez. El mundo que llamamos real nos engaña hoy sí, mañana no; la novela y el cine describen siempre los mismos hechos de igual manera, los personajes que habitan en ese mundo existente (cuando le damos vida en nuestro falsa realidad) siempre ven las cosas de una manera concreta, bajo la imposibilidad de hacerlo de otra forma, el suyo es un paraíso de realidad.

La trayectoria del botón que cae es confundida en nuestro falso mundo
Entre el botón que cae y el que reposa escondido a nuestra vista en el suelo existe un abismo de falsa realidad.

Recordemos la temible puerta que encuentra el atribulado personaje de la novela de Kafka, El proceso: aunque esté nevando en nuestro mundo falso, aunque un tsunami destruya todas las viviendas de nuestro alrededor, siempre habrá una puerta esperando a ese campesino, está ahí para él y nunca la podrá evitar... Ni siquiera, por tanto, la muerte nuestra es real, pues puede ser ahora, si, por ejemplo, se parara nuestro corazón, o dentro de 60 años, por los efectos de un cáncer de próstata, quién sabe. Un enfermo de alzheimer es la prueba viviente de que nuestro mundo no es real: puede confundir a su hijo con un sobrino, esta tremenda variación tan trastocada viene a espetarnos a la cara: no eres sino lo que percibes o lo que otro percibe de ti. Un engaño en toda regla. Sin embargo, para Madame Bovary siempre su final será de una forma, el veneno al que acude es lo único que la separará de la congoja que sufre en su mundo tan real e invariable.

Representación teatral de la obra Seis personajes en busca de autor, de Luigi Pirandello
Pero regresemos al teatro para matizar unos aspectos de su realidad. A mi entender: si es escrito, es real, pero al ser representado y sufrir ligeras o grandes transformaciones se convierte en irreal. Acudamos ahora a Luigi Pirandello y a sus Seis personajes en busca de autor. Como bien dice Pirandello en boca de sus personajes: lo que hoy nos parece real, mañana se convertirá en una ilusión. Me pregunto: ¿podemos confiar en algo así?

Lectura de este ensayo por un ente de ficción


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jueves, 15 de noviembre de 2012

Cuentos de la pizarra: Historia de un violento

 



Viendo cómo el 14-N un policía antidisturbios apaleó a un adolescente de 13 años y luego los policías que le acompañaban golpearon a una joven que recriminaba su actuación, uno se pregunta: ¿cuál es la historia de esos violentos seres que aporrean todo lo que encuentran a su paso? ¿Están bien de la cabeza?

Cantiga de nuestro viejo romancero para vivos de nuestra joven crisis

Dejo para nuestro grande gozo una triste y breve canción compuesta por Alonso de Cartagena en el siglo XV después de nacido el que llaman redentor. Habla esta cantiga de un amor a la muerte, pues el que la canta siente enemistad a la vida. Luego hablaremos de lo simple de sus palabras y de lo incomprendido de su idea por los que desean a la vida, a pesar de sufrirla. Paréceme buena composición para el que, como yo, sufre de una existencia plena de crisis. Filosofía provechosa: quiere a la que no te ha de fallar, aunque se haga de rogar.




Cuando la muerte da vida, luenga paradoja tiene el dicho que suena.

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sábado, 10 de noviembre de 2012

Dédalo e Ícaro, mitología por el fabuloso Jim Henson

Daedalus and Icarus, cortometraje que pertenece a la serie The Stoyteller: Greek Myths (1990)
Me gustaría hablar hoy de Dédalo, de su hijo Ícaro y del pobre Perdix. Este deseo nace tras ver la estupenda serie televisiva creada por Jim Henson: El Cuentacuentos: Mitos de Grecia (1990). Este capítulo titulado Dédalo e Ícaro fue dirigido por Paul Weiland, siguiendo las instrucciones de Jim Henson, que además dirigió dos de los episodios de la primera temporada de El Cuentacuentos (1988): el tratamiento de la imagen, la escogida atmósfera de todos los episodios, iguales técnicas visuales, un estilo, en definitiva, representativo y muy acertado.

Dédalo era un hábil arquitecto y artesano ateniense, protegido de la diosa Atenea. Fue castigado al destierro por el asesinato de su sobrino Perdix. En sus muchos viajes destacó por sus inventos, en los que se incluyen unas figuras animadas que ya mencionara Platón. A su llegada a la isla de Creta, el rey Minos le mandó a construir un laberinto para encerrar al monstruo llamado Minotauro (cuyo nombre significa: el toro de Minos). Al terminar la obra, Minos pagó a Dédalo y a su hijo Ícaro con el cautiverio. Pero la inventiva suya les ayudó a escapar de la isla: consiguieron hacerse unas alas con plumas de un ave. En su vuelo, Ícaro fue atraído hacia lo alto, más arriba de sus posibilidades, el calor derritió la cera que mantenía unidas las plumas, precipitándose su cuerpo al mar.

Fotograma del cortometraje Dédalo e Ícaro (1990), de la serie El Cuentacuentos: Mitos griegos
El momento de locura de Dédalo arrojando a Perdix desde lo alto de la torre del templo de Atenea es acongojante. La mitología griega está llena de símbolos que representan verdades humanas, advertencias de nuestra propia condición, aquí la envidia lleva al asesinato.

En esta representación del mito de Ícaro, llaman Talos a Perdix, pues según las fuentes puede variar su nombre, que también es Calos para algunos. En la mitología griega, Ícaro, envidioso de los logros de su sobrino, acaba arrojándole desde lo alto de la torre del templo de Atenea. La diosa de la sabiduría, apiadándose de aquel muchacho que sobresalía por su ingenio, lo convirtió en un ave. Su final daría, según la leyenda, el nombre a la perdiz, un pájaro, que, como bien dice la enciclopedia de la Red: "no hace su nido en los árboles ni vuela alto, sino que anida en los setos y evita los lugares elevados, consciente de su posible caída".

Fotograma del cortometraje Dédalo e Ícaro (1990), de la serie El Cuentacuentos: Mitos griegos
Ícaro cae al mar por haber volado demasiado alto, muy cerca del sol. El mito nos advierte de los deseos desmesurados a los que tenemos que poner freno siguiendo instrucciones, como las que le dio su padre a Ícaro: no vueles muy alto porque el calor de los rayos del sol derretirá la cera de tus alas, ni muy bajo, porque el agua de las olas las mojará.

Destaca, por supuesto, la interpretación del actor Derec Jacobi en el papel del desventurado Dédalo. Intérprete que ya deslumbrara en su representación de Claudio, en la serie Yo, Claudio (1976).

Ojalá se os despierte la curiosidad para ver esta serie llamada en España El Cuentacuentos, y la podáis conseguir con mejor calidad de imagen. Todos los episodios, de esta, sobre la mitología griega, y de la primera, sobre cuentos y leyendas populares, son muy interesantes.

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domingo, 4 de noviembre de 2012

Cada película a su tiempo

A veces me he encontrado con alguien, un familiar o un conocido, viendo la televisión, puede que en casa, en el descanso de un trabajo, en un hospital, en cualquier sitio, vaya, y le he escuchado decir algo así como: “Mira, una película antigua, qué tonterías tenían esas películas”, o: “Eran ingenuos en esa época para tragarse eso”. En algunas etapas por las que pasa el cine, como si fuera un ser vivo que se nutre de lo que le rodea, pueden desarrollarse series de largometrajes con un mensaje parecido; esto tiene una relación directa con el momento histórico en el que se ruedan, de ese modo, llegan a las pantallas con una misión concreta (su objetivo puede no funcionar con nosotros, otro público lejano a su momento). Me gustaría compartir con vosotros algunas de esas películas que pudieron llenar una necesidad que tenía el público, y que, en ocasiones, no eran tan ingenuas ni estúpidas, pues cumplían una misión de esperanza, o de enviar un mensaje patriótico, acaso también de hacer reír a una población que pasaba miserias y que pedía ser feliz al menos una tarde al mes. Ahí va la pequeña lista:

Fotograma de la película El hombre mosca (1923), el que cuelga es Harold Lloyd
El cine nació como un entretenimiento. Desde el principio juntaba los ingredientes que gustaban al público, dejaba al margen los movimientos literarios, las escuelas filosóficas, los mensajes realistas o deprimentes de los grandes pensadores, el cine se concentraba en fabricar sueños. ¿Sabéis por qué el cine mudo fue en su gran mayoría cómico? Tras la I Guerra Mundial (1914-1918), la gente quería evadirse, y qué te ayuda más a eludir la realidad que una buena comedia: Roscoe Arbuckle (ver nota 1), Charlie Chaplin, Buster Keaton, Harold Lloyd, Stan Laurel y Oliver Hardy, recorrían el mundo en el interior de varios rollos de película, alegrando un poco las vidas de millones de personas que habían perdido en la Gran Guerra a un amigo, incluso a un hermano, a un novio, a un padre, etc. (sabemos que el dolor de perder a un hijo no hay arte que lo cure). Los espectadores no necesitaban un drama, su vida era ya una tragedia.

 Chico, Zeppo, Groucho y Harpo: Los hermanos Marx
Tras la gran depresión económica de finales de los años 20 del siglo pasado siguieron años de terrible escasez, la falta de trabajo y alimentos dejó a muchos americanos con una mueca triste en su rostro. Los hermanos Marx llegaron primero con su vodevil a los escenarios de media América y luego a las pantallas de los teatros con sus mejores gags. El público se lo agradeció acudiendo en masa a las salas. Una entrada tenía un precio más asequible por esas fechas, no existía la televisión ni el vídeo doméstico, y la radio, aunque emitía versiones de las películas más populares, muchas veces con las voces de los protagonistas originales, era el objeto más preciado, no todos se lo podían permitir. Además, el poder del cine era mucho mayor.

Fotografía de promoción para la película Flying Tigers (1942)
A la llegada de la II Guerra Mundial (1939-1945), reclutar soldados dispuestos a luchar por la patria se convirtió en una necesidad primordial. Quién mejor que el Aquiles moderno para llamar al alistamiento de masas: John Wayne. Tigres del aire (1942), en plena ebullición del conflicto, contaba los antecedentes del enfrentamiento Japón-EEUU y fue una de las numerosas películas que Hollywood usó para esparcir la propaganda patriótica de apoyo a un país que requería urgentemente frenar la invasión alemana en Europa y contestar a un caprichoso Japón que quería hacerse con el pacífico; los aviadores de la unidad Flying Tigers eran voluntarios, América aún no había entrado oficialmente en la Guerra; No eran imprescindibles (1945) hablaba de sacrificio y fue estrenada el año de la bomba de Hiroshima, tras la rendición de Japón, narraba hechos posteriores al ataque japonés de Pearl Harbor (7 de diciembre de 1941). En estas y otras películas de su tiempo, el héroe podía morir pero dejaba atrás una contribución esencial para su país, un logro, un mensaje que significaba: lo que hacemos está bien, es lo justo, liberamos al mundo de un mal. A veces el arrojo de los valientes dura poco, y los que sobreviven, con numerosas heridas, muchas veces lisiados para siempre, pueden recriminar al héroe que los animó a la lucha. Ocurrió con John Wayne, al visitar a un grupo de veteranos de guerra en un encuentro que los homenajeaba, fue abucheado por todos los presentes, ninguno quiso escuchar su sermón.

Fotograma de la película It's a wonderful life! (1946) con James Stewart
Acabada la mortífera II Guerra Mundial, comenzó la reconstrucción de un mundo derruido, las esperanzas eran todas, cualquier cosa era prosperidad, edificios, plazas, fábricas, vehículos… estaban por levantar. El hombre se adaptó pronto al carro de la ilusión, y quién mejor que el fabuloso y buenazo a partes iguales de Frank Capra para liderar la oferta de mensajes optimistas: ¡Qué bello es vivir! (1946) se quedó en la retina de todos, el personaje que interpretaba James Stewart tenía una nueva oportunidad para enmendar su vida, solucionar los problemas que le llevaron a pensar en la muerte. Es una película llena de buena voluntad: la vida tenía sentido, después de todo.

Fotograma de la película All that heaven allows (1955) con Rock Hudson y Jane Wyman
En la época de mayor bonanza económica, los provechosos años 50, los espectadores empezaron a demandar dramas y ahí estaba Douglas Sirk para dárselos. Sólo el cielo lo sabe (1955) y Obsesión (1954) son dos esplendorosos ejemplos. No había mujer que no llorara viendo aquellos amores imposibles entre Rock Hudson y Jane Wyman. Probablemente Sirk fue el mejor director dentro del género dramático que tuvo Hollywood. Escrito en el viento (1956) es también otra de sus obras maestras. Es esta la época en que Alfred Hitchcock consigue llenar todas las butacas gracias a las grandes dosis de suspense que ofrecía en películas como: Con la muerte en los talones (1959). El espectador nunca estuvo más abierto a toda clase de géneros: policiaco (Atraco perfecto, 1956), histórico (Ben-Hur, 1959), western (Río Bravo, 1959)… Había llegado la televisión y el cine tenía que ofrecer algo más, sonido estereofónico, grandes paisajes, nacía el cinemascope, la pantalla panorámica: La túnica sagrada (1953), todo un canto a la épica religiosa que arrasó en las taquillas ese año.   

  Parte del póster original de la película Missing in action (1984). El cine más mentiroso
En la extraña y más dolorosa metedura de pata que significó la Guerra del Vietnam, los EEUU, con la excusa de poner freno al comunismo en Asia, intervinieron en Indochina sembrando muerte allá por donde fueron. Su soldadesca fue terriblemente sacudida por los ataques de la guerrilla del Vietcong. La edad media de los combatientes americanos era de 19 años, durante la Segunda Guerra Mundial había sido de 26. Acabado el conflicto (que duró 10 largos años, 1965-1975), nació un subgénero cinematográfico: Guerra de Vietnam, El cazador (1978) o Apocalypse now (1979) muestran la cara amarga de la guerra y sus consecuencias. Lo peor de todo es que hubo un tipo de cine, una propuesta del ala más conservadora de los EEUU, en el que parecía que los americanos ganaban una guerra que jamás ganaron: Desaparecido en combate (1984).

Tyrone Power en 1937, con 24 años de edad
Estos filmes que he expuesto son sólo algunos de los muchos ejemplos que vienen a hablarnos de las ilusiones, miedos o deseos que ha tenido el público en distintas épocas: el amor idealizado de Tyrone Power, para las mujeres, o el cuerpo de Marilyn Monroe, para los hombres, estaban en la mente de muchos en la oscuridad de la sala, las historias que vivían en la pantalla podían ser lo de menos, siempre que Tyrone conquistara a una damisela y se quedara con ella al final, y que Marilyn se contoneara un poco en cada película. Hemos visto juntos con qué sentimientos esperaban llenar una tarde o una noche una vez al mes, o, con más suerte, una a la semana. Yo mismo ocupé muchos deseos y fantasías siendo un adolescente con cintas como Regreso al futuro (1985) o El secreto de la pirámide (1985), que no eran otra cosa que cine de evasión para adolescentes, con una buena historia, una ejemplar puesta en escena, bien rodado, montado y publicitado, en definitiva: cine optimista, eso fue lo que me tocó en los 80. ¿Qué te ha tocado a ti?

(1) Roscoe Arbuckle fue expulsado de la meca del cine por las acusaciones de violación y asesinato sin demostrar y de las que fue absuelto, muchas de sus películas fueron destruidas.

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sábado, 3 de noviembre de 2012

El amor es más fuerte (así lo deseo, así debería ser)

La actriz Sami Gayle apoyando el movimiento Love is louder

Después de ver a la estupenda actriz Sami Gayle en esta foto de arriba, descubro y me uno al movimiento Love is louder (El amor es más fuerte), que lucha contra el acoso escolar (los abusos a los que los niños son sometidos por otros compañeros). Tenemos que detener este incontrolado crecimiento de odio y violencia entre nosotros. Sé que muchas veces lo benévolo es arrasado por el tsunami de lo malvado, sé que siempre cala más hondo un mensaje ruin que uno de buena voluntad, tal es la naturaleza de muchos de nuestra especie, pero nunca dejaré de luchar contra esto; personas con mucha más voluntad que yo resisten, hemos de intentarlo todos los que podamos y con las fuerzas con las que contemos. Cuando pase de moda este movimiento, usaremos otro, el amor existe y no se detiene, no todo es odio para el hombre.

Sami Gayle es una actriz de 16 años con una poderosa capacidad de interpretación, la variedad de matices de su representación de una adolescente prostituta en el largometraje Detachment (2011), titulado en España El profesor, nos anima a seguirla en su, a todas luces, ilusionante carrera cinematográfica. Tenéis que visionar y valorar este filme, que retrata un mundo sin esperanza en el que profesores y alumnos sufren la indiferencia con la que la vida parece castigarnos constantemente. Este es el cine que refleja como un espejo nuestra verdad.

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viernes, 2 de noviembre de 2012

La cartelera comentada. Semana 44 de 2012

Cuenta la historia del cine que para la película británica Downhill (1927) el joven Alfred Hitchcock pidió a los técnicos de laboratorio que tintaran de verde pálido la escena del delirio del enfermo Novello (el personaje principal). Relacionaba Hitchcock ese verde con las luces que en las obras teatrales acompañaban a la presencia de fantasmas o al mundo fantástico en general. Aquella era una primitiva monocromía, que sustituía al convencional difuminado que iba en los bordes de los fotogramas y que sugería alucinaciones, sueños... Recordemos que en nuestro cine continuamos con esos entintados, hoy traídos por computadoras en forma de filtros, como el que vimos en todo el largometraje Matrix (1999), ¿recuerdan? También tiraba a verde. Bien, tras este apunte, volvamos los ojos a la cartelera de los cines actuales; en esta ocasión, la elección es bastante sencilla:

Fin de semana del 02 al 04 de octubre de 2012

Cartel de la película El profesor (2011), dirigida por Tony Kaye
El profesor (2011). Titulada Detachment en el original. Es una cinta que nos muestra otra visión de la figura del profesor, los problemas que puede llevar en su existencia y los que nacen en su profesión. No sé si con la edad o la experiencia todos llegamos a entender a aquel sufrido profesor que se entristecía un poco más año tras año en nuestro viejo instituto, sólo se me ocurre que es bueno que acudamos al cine para ver este nuevo enfoque del mundo de la academia, los problemas que surgen de la relación profesor-alumno (adolescente). Podemos llevarnos algunas sorpresas, duras y terribles. Su director, Tony Kaye, no se prodiga mucho, lo conocemos por American History X (1998).

Cartel alternativo de la película Argo (2012), dirigida por Ben Affleck
Argo (2012). Es un largometraje recomendable de un director que crece en su nueva profesión, Ben Affleck. Una historia con una intriga muy bien llevada, a ratos salpicada de comicidad. A estas alturas, es de agradecer por el cinéfilo que se le ofrezca un tipo de cine que atrapa la atención desde el comienzo en su particular propuesta. Para los que desconfiamos, diré que no es un alegato propagandístico de USA ni de Hollywood.

Póster de la película Hotel Transilvania (2012), dirigida por Genndy Tartakovsky
Hotel Transilvania (2012). Para los niños que quieran divertirse. Ellos encontrarán aquí amor y sustos en una tarde que te agradecerán. A los ojos de un niño esta representación por ordenador del teatro de la vida es una tal que si sus muñecos, limpios y brillantes, adquirieran vida en un mundo nítido, plástico, sin arrugas. Un lugar para que los más pequeños comiencen a llenar su fantasía.

La recomendación de esta semana es Argo, para encontrar en ella el escalón medio que precede al cine de excelencia. Y es El profesor (2011), por lo insultante de su realidad. Dos recomendaciones, en fin.

Esta semana no tengo advertencias, todas las películas que he podido ver reúnen una calidad aceptable, hasta Ruby Sparks (2012), que resulta simpática. Me recuerda a un capítulo de la serie The Twilight zone titulado A world of his own (1960), en que un escritor creaba una mujer con tan sólo escribir sobre ella, pero de aquello no resultaba una comedia…

Por cierto: en la mitología griega, Argo es el nombre de la nave en la que surcaron el mar Jasón y los argonautas en su búsqueda del Vellocino de oro. Fue bautizada así por su constructor, Argos. Representa a la primera embarcación de la historia. La proa de la nave hablaba y servía de oráculo para Jasón.

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Julio Verne y 20.000 leguas de viaje submarino

Lámina de Alphonse de Neuville, de la publicación original de 20.000 leguas de viaje submarino

Julio Verne escribía sus novelas con varias enciclopedias sobre la mesa. A menudo descubrimos en su prosa unas descripciones de personajes y paisajes que rozan lo enciclopédico, señalo el retrato que hace de los nativos de un pueblo de Islandia por el que pasan los viajeros que se encaminan a un Viaje al centro de la Tierra (1864), un dibujo casi de postal, colocados con sus vestidos típicos al pie de sus originales viviendas. No sólo el narrador describe de esa forma lo que ve, también los personajes lo hacen, echemos una mirada a la forma de notar la presencia de un ave en La isla misteriosa (1875): “...en efecto, son palomas torcaces o de roca –respondió Harbert–. Las conozco en las dos rayas negras de las alas, en el cuerpo blanco y en el plumaje azul ceniciento…” (el que habla es un adolescente). No es de extrañar que para De la Tierra a la Luna (1865) Verne acertara con el lugar desde donde lanzar un cohete con destino a nuestro satélite, ya se había informado bien en las revistas científicas de la época que se anticipaban con las matemáticas a la evolución tecnológica, incapaz, por entonces, de llevar a cabo un proyecto tan enorme. Julio Verne era un gran aficionado a la lectura científica, se interesaba por todos los avances que se producían en su tiempo, el submarino, por ejemplo, era uno de ellos, un invento que describió en 1869 en 20.000 leguas de viaje submarino, y que Isaac Peral tardaría sólo unos años en desarrollar en condiciones aceptables para la navegación segura; fue en 1889 cuando el ingeniero salvó los problemas que tenían otros aparatos anteriores para la navegación submarina. El problema al que nos enfrentamos al leer una obra como De la Tierra a la Luna es el de sobrellevar con paciencia las pesadas descripciones que presenta Verne para demostrarnos la posibilidad de ese proyecto, el detalle de la preparación resulta tan cargado que muchos abandonan la lectura a mitad de camino. No ocurre esto, por supuesto, con el resto de su obra, que resulta apasionante, cualquiera de sus libros es una aventura descrita minuto a minuto por un genio que nos lleva de nuestro cómodo sillón a viajar por el tiempo hasta playas lejanas de islas perdidas en los océanos. Atendamos a un texto suyo de La isla misteriosa: “… A su vista se extendía la playa de arena, limitada a la derecha de la embocadura por varias líneas de rompientes. Aquellas rocas que sobresalían del agua parecían grupos de anfibios sobre la resaca. Más allá de la zona de escollos, el mar resplandecía bajo los rayos del sol. Al sur, una punta aguda cerraba el horizonte…” Ese sol brillaba sobre las aguas hace más de 140 años, en una época en la que la Tierra era aún un lugar que descubrir. Sí podemos culpar a Verne de que sus personajes carecen de una psicología compleja o que sus relaciones resulten folletinescas, pero tal perjuicio es esquivado por completo en la que, para mí, es su mejor obra: 20.000 leguas de viaje submarino. El capitán Nemo es su personaje más perfecto, más apasionado y que despierta la mayor de las atracciones. Cualquier lector disfrutará con ésta, que puede estar entre las mejores novelas de nuestro tiempo moderno; observen que no hablo solamente de novelas de aventuras, en una colección de literatura que incluya todos los géneros ésta puede entrar orgullosamente, con los hombros extendidos.


Según mi criterio, la mejor adaptación cinematográfica de una novela de Verne coincide con su, también a mi entender, obra más acabada: 20.000 leguas de viaje submarino, que la Disney produjera en 1954. Desde su primer estreno hasta unos 30 años después, este largometraje completaba las expectativas de cualquier niño, joven o apasionado del cine de aventuras. Luego, el cine ha cumplido una evolución lógica y numerosas producciones modernas llevaron al olvido el trabajo de aquel lúcido Richard Fleisher. Somos testigos de lo nuestro, que nos rodea y acompaña durante unos años, pero otras cosas suplantan con el tiempo aquellas primeras, siendo, incluso, herederas de las anteriores, imitaciones, tal vez. Esto ocurre con la figura de este espléndido largometraje en el que destacan Kirk Douglas, James Mason y Peter Lorre, entre otros. No estamos aquí en los inicios del cine, no es el nacimiento de la narrativa cinematográfica, pero sí es un punto máximo de su evolución hacia la búsqueda de la perfección. Los episodios están perfectamente construidos y colocados en una sucesión precisa que encaja en la unidad armoniosamente. Creo, apostaría incluso, que este es el modelo de cine de aventuras, inteligente, descriptivo, que supera la barrera del tiempo cinematográfico, adaptándose a cada momento. Pongo por ejemplos la apasionante inmersión en las profundidades, con los personajes con sus trajes de buzo caminando lentamente sobre el suelo del fondo del mar en contraposición al terrible y trepidante enfrentamiento con el calamar gigante:

Fotogramas de la película 20.000 leguas de viaje submarino (1954)

El Nautilus representado en la película 20.000 leagues under the sea (1954)
El Nautilus, la nave que usa el capitán Nemo para aislarse del mundo que odia, es el máximo atractivo de esta aventura, el vehículo que nos puede llevar a mil y un lugares que desconocíamos. Esta es una película para el niño que llevamos dentro. Constituye una aventura con mayúsculas.

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Recomiendo:



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Visita mi cuaderno para estudiar inglés en el Bachillerato:
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Algunas reseñas literarias:

La Odisea, atribuida a Homero:

Vamos a estudiar hoy una de las obras literarias históricamente preferidas por muchos: La Odisea, atribuida convencionalmente a Homero. Se trata de un gran poema épico griego que se estima tiene ya unos 2700 años de antigüedad.


Edipo Rey, de Sófocles:

Esquilo (siglos VI y V a.C.), Sófocles y Eurípides (los dos, siglo V a.C.) son tres de los grandes en la escena teatral de la Antigua Grecia.


Satiricón, de Petronio:

Hoy vamos a estudiar juntos un poco de la que se tiene por muchos como primera novela moderna de Occidente: Satiricón.


Cantar de Mío Cid:

El gran poema épico de los castellanos tiene muchos estudios a sus espaldas, muchos tratados y ensayos, muchos chavales lo han estudiado en las escuelas.


Divina Comedia, de Dante:

El gran poema que hoy estudiamos está escrito en tercetos endecasílabos. Su resumen parece sencillo: cuenta la epopeya del alma humana, su viaje a través del Infierno y del Purgatorio, desde donde accederá a la contemplación del Todopoderoso.


El paraíso perdido, de John Milton:

Voy a estudiar hoy algo del poema narrativo El paraíso perdido (1667), del escritor británico John Milton, y ustedes, si me lo permiten, están invitados.


Estas son las entradas más populares de mi cuaderno:

Razones por las que evitar los anuncios de algunas empresas de la Red:
1 - Algunos insultan a la inteligencia del lector. Me refiero a los que dicen que has ganado un premio por ser el visitante número 1.000.000. Triste, pero todavía hay publicistas que usan este tipo de ganchos.
2 - Ralentizan excesivamente la carga de un blog.
3 - Pagan a razón de unos pocos céntimos por miles de visitas. Todo trabajo debe ser remunerado justamente. Es mi deseo que, en el futuro, cualquiera que quiera anunciarse en un cuaderno de la Red deba pagar una cantidad justa a los creadores. Este abuso que existe hoy debería ser rechazado con rotundidad.

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